НЕТ ВРЕМЕНИ ВРАТЬ

Газета "Калининградская правда"
04.09.2009
Наталья Горбачева

Начался фестиваль искусств "Балтийские сезоны", шестой по счету. Его существованием мы обязаны министерствам культуры РФ и области, Российскому государственному театральному агентству. ...

...А чуть позже пришел черед собственно спектакля, для нас, жителей "замкнутого пространства", может быть, особенно особенного. Сценография Моники Пормале и самого режиссера (сокрушительной красоты виды алтайских просторов, фотографии "тамошних" жителей, очень по преимуществу и не очень красивых, молодых, старых, чудовищно облезлый "московский дворик"), музыкальное сопровождение (душу вытягивающий микс из "городского романса" и сибирских распевов) совершенно "в десятку" дополнили собою литературный первоисточник и его "прочтение" актерами. Внедрили зрителя в суть происходящего, в его географию. Актеры не подвели. При несомненном и совершенно оправданном мироновском солировании (гениальность, хочешь не хочешь, прет) все оказались в нужное время в нужном месте, пластичные, смешные до горьких слез (напоследок довели и до всхлипа), реальные.

Шукшинские чудики, любящие до смерти, добровольно уходящие из жизни от неумения причинить кому-то боль, изменщицы и резонеры, любопытные варвары и святые темные тетки, мужья-подкаблучники, они же – кровопийцы и мучители, сплетники-переживальщики, работяги... Наивные до легкого безумия, бесстрашные от этой своей наивности и – очень уязвимые благодаря ей. Все они, балагурящие, поющие, не знающие цены дензнакам, тут же неумело трясущиеся над копеечкой, тоскующие в разлуке, – люди без границ, потому что – дети просторов, мощно дышащей и непостижимо красивой земли. Обстоятельства месят их, как хлебопек – тесто. А они все выпирают из тесности этих обстоятельств, выдираются, просачиваются, просто деру дают, живут не в тесноте. Не живут в тесноте, не могут. Иначе – вымрут.

И всякий раз, когда знакомишься с ними вновь, нестерпимо хочется получшеть. Пусть даже превратившись в полного придурка, верящего в счастье и не понимающего: как – обманули? Как – предали? Как это, то, что есть, может быть? Этого быть не может!

Хочется стать дитятей природы, ведомым инстинктом, чутьем – к настоящему, не облагороженному гламуром и лоском, не стиснутому пограничными шлагбаумами и прочей уздой. Расправить и плечи и душу, знать, не забывая ни на миг: единственная жизнь. И нет времени врать.